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¿Necesita un DECORADOR DE PROFECÍAS?…
¿La revolución acaba de comenzar?
¡AHÍ AFUERA HAY GENTE SANGRANDO!
Yo también amo tu nuevo orden del mundo.
El pensador habla, el planeta habla,
el humano no escucha.

‎[Situación A(x,y,z,t)] =[Situación B(x’,y’,z’,t’)]

La propiedad que se conserva
mantiene su valor en dos situaciones distintas
con distintas coordenadas
(siempre y cuando el sistema pueda
evolucionar de A a B).

Una duda existencial…
Salvar el Planeta o Salvar tu culo.
Interpretación libre sin ánimo de acertar.
Un pasatiempo que puede hacer cualquiera
que tenga más de treinta años y un poco de cerebro.

Al final quedará un sólo ser humano vivo
que no entenderá su propia estupidez
indignado por la emoción de ver
como derritieron nuestras mentes
a golpe de televisión.

Controladores con diversos trucos extraños.
Policia disparando desde sus coches a civiles.
La mierda cósmica también mancha las manos.

El juego esta trucado,
pero somos los mejores a las trampas.
El desequilibrio CRIMINAL no entiende de amor.
Los que crearon el juego dictan las modas.
Quien probó, lo sabe .
¿Dónde está la nave espacial, la patrulla de salvamento?
¿Se puede permitir esto?
El gobierno mundial es inevitable.
Ya esta casi completado.
No podemos pararlo.
Salimos a la velocidad de escape
de las ruinas de nuestra civilización.
Dejamos el punto de no retorno muy atrás.

Pero de todas formas, así de lejos…

…TE VEO.

Cuenta con mi pistola.
Ninguno estamos preparados
para tal simulacro de liberación.
Problem – Reaction – Solution
NOSOTROS somos el Nuevo Orden Mundial.

Lo que llamamos realidad es un efecto especial,
una película biológica mutante.
No hay realidad inamovible,
la película que vivimos como tal ha sido impuesta
por el control de las mentes de la tierra.
¡¡¡Nadie nunca ha visto un quark!!!
El espectáculo más lóbrego se proyecta
en las mentes de un público cautivo,
con esa sonrisa, con una media en la boca…
… hormigas construyendo un hormiguero.

¿Y que plan tienes?

Salir de esta isla
desarrollar nuevos ojos,
recoger el cerebro del sofá.
Infectar todos los textos con pluma de serpiente:
el lenguaje es un virus mortal.
Morder y huir.
La excusa perfecta para retirarme del todo…
Ultimar el mundo añadiendo cosas que falten.
El estado puro de los dilemas existenciales.
Plétora de luz induce ceguera, ONCE, 11.
Dos caras de un sistema que ha muerto.
Es inútil sentir odio para progresar
en esta bizarra pseudo-realidad evolutiva.
Sólo comprendiendo la naturaleza del amor
te acercas a descubrir un atisbo de lo real.

¿…será cuántico tanto cariño?

Let’s start!

Un paso a la onda encantada del negocio
de la luna del lobo rojo con caperucita.

Novelas y relatos de ficción
para la NUEVA FE del NUEVO MUNDO

SILENCIO

“Despiertos” durmiendo la siesta.

Nadie nos ha enseñado a descifrar este holograma.

1

Voy a echar raíces en la cama.
No quiero levantarme nunca de mi apestoso nicho.
Los días no cambian por mucho que te levantes con una sonrisa,
con resaca, sin resaca, con una mujer que no quieres a tu lado.
La cabeza me va a estallar, me duelen los dientes, tengo la lengua hinchada.
Vomito anfetas y alcohol y algún que otro sueño.
El alcohol hace que te atragantes de sueños.
Los sueños son tan indigestos como un plato de judías.
Hoy no me levanto,
llamaré a alguien para que riegue la cama.
Quiero crecer tumbado en la cama.
¡Que trabajen ellos!, pienso.
No quiero soportar más sonrisas, más hola y adiós, más hasta luego.
No quiero sonreír a nadie.
No quiero vivir.
No quiero morir.
Quiero dormir y beber y empacharme de sueños.
Quiero que mi vida sea su pesadilla.
Quiero devorar sus sueños.
Hoy no quiero trabajar pero tengo que trabajar,
no se puede soñar sin dinero.
Han instalado maquinas de sueños en todas las esquinas.
Sólo hay que pagar y enchufarse la aguja,
luego los sueños fluyen y se hacen realidad.

2

De vuelta a casa solo.
El suelo parece el mismo
de todos los sábados por la noche,
2.30 de la madrugada.
Las mismas esquinas meadas,
los mismos rincones azufrados,
las mismas vomitonas en los mismos sitios,
los mismos papeles ardiendo en las mismas papeleras,
la gente de siempre volviendo a su casa de siempre,
la gente de siempre saliendo a la hora de siempre
para ir a los mismos sitios de siempre.
Ni las calles, ni las almas,
ni los perros, cambian de dueño.

3

Una señora con cara de perro-llagas–en–la–oreja
–aliento–de–muerta–de–cuatro–días me abre la puerta.
Me chilla algo en el idioma de la estupidez absoluta
que yo no comprendo.
La miro fijamente a sus ojos de perro
y le grito que la voy a meter en la perrera
y que allí la violaran cuatrocientos mastines del Pirineo.
Ella baja los ojos y gime algo.
Paso corriendo, con la boca cerrada
para no respirar el aire envenenado de su pocilga,
hago mi trabajo y me largo con la misma rapidez.
En la calle respiro con fuerza para eliminar
cualquier posible resto de aquel aire.
Miro la maquina y veo que los números se han borrado.
La zorra de la fortuna o el hijo puta del Dios
de los microprocesadores se ha enojado conmigo.
Vuelvo a subir.
Cuarto piso.
Pateo la puerta.
El marido de la señora de antes, un Pitbull ingles erguido sobre dos patas,
abre la puerta, me enseña los dientes.
estoy acostumbrado a tratar con perros y le tiendo
un trozo de carne muerta que se retorcía en mi bolsillo.
El marido devora la carne con avidez para no compartirla con su familia.
Tomo aire, entro corriendo, hago mi trabajo
asegurándome de que no tendré que volver.
Soy un buen currante.

4

Las niñas ya no me quieren por que no puedo pagar sus sueños
de zapatos y heroína, grandes coches y un buen rabo.
No las odio por ello,
es sábado por la noche y estoy tan muerto como ayer.
Los muertos no sueñan ni tienen erecciones, ni Visa, ni coche,
ni sangre por la que pueda correr la droga.
Los muertos son un buen fertilizante de la miseria y las flores de plástico;
en los cementerios no crece nada más.
Quiero que me entierren bajo un campo de lechugas o de opio
para que estas niñas me coman en sus ensaladas de McDonald’s.
Es sábado por la noche, no tengo dinero para alcohol
y por eso dicen que estoy muerto.
Esas niñas no me miran por que mi ropa no es como la suya,
por que en mi cara se ve el sudor sucio de mi trabajo,
por que mi piel es del color de mi uniforme de lector,
por que solo hablo con mi sombra y la sombra de sus labios.
Nadie va a follar conmigo esta noche
y mis manos tienen ampollas.
Me arrodillo y bebo el alcohol de un charco que refleja un reflejo de sueños.
Las lombrices se pelean con mi lengua,
las hormigas se pelean con las lombrices,
las niñas nos derraman un poco más de su copa para que todos
estemos contentos bebiendo arrodillados en el suelo.
No las odio por ello,
no saben lo que es pagar por el precio de sus sueños.
Quizás haya alguna que me ame, pero no la conozco.
Puede que esté junto a mi lado desde la mañana,
pero no consigo verla.
Las mujeres que me aman son invisibles a mis ojos.
Están en los escaparates de esas tiendas de ocasión que no paro a contemplar,
camufladas entre radios japonesas y calculadoras de Tailandia.
Tal vez en alguna biblioteca,
jugando a enredar las letras por las estanterías.
En el cine, en la butaca de al lado,
pagando por un sueño de hora y media, efímero como la vida
de algunos insectos y algunos recién nacidos.
En ocasiones he creído ver a la mujer que me ama hablando conmigo,
sus labios se movían y creaban palabras para mis oídos,
más sus ojos volaban por encima de mi cabeza,
buscando una corona de plástico fabricada con trocitos de MásterCard.
No.
La mujer que me ama esta tan muerta como yo
y, al no saber que yo la amo, ella tampoco me ama,
ni se da cuenta de que existo,
y nuestra vida es buscarnos el encuentro.

5

En un bar de barrio, en la hora del descanso,
rodeado de tapas antiguas y lloronas.
En la hora de descanso solo descansan las zapatillas:
Adidas Oregón Tech podridas de sudor
con suela sin dibujo comida por la mierda.
En casi todos los bares las tapas lloran afligidas,
hambrientas de una boca que las coma,
violadas por manos sucias de hosteleros sin escrúpulos.
Pido carajillo de ron con gajo de limón y beso, por favor.
La niña de la barra me mira con rostro hermoso.
No entiende mis palabras,
lector de gas azul con chaqueta de punto.
La chica de la barra es triste como las chicas de las telenovelas.

Los bares del mundo nos castigan el cerebro con su voz borracha.
Los bares estrechan su red alcohólica sobre mis hombros
caídos por el peso de ser joven.
Exhiben tapas fósiles y carne muerta cocinada con especias,
pescado congelado de la era de las glaciaciones
y bebidas saturadas de sueños que muchos no pueden ni pagar.
Los sueños son mi más grande sueño.
¿En que se nota?
La niña camarera no es ni tonta ni fea. Tiene unos bellos ojos,
y unas lágrimas azules rodarán cuando me vaya.
La niña tiene miedo de lo que será su vida y me pide que la salve.
Que te jodan, sálvame tu a mí si puedes.
Dame otro carajillo con ron, limón y beso, que tengo ganas de dormir.
Evitamos las miradas y sobre la puerta de la entrada
televisión de diez pulgadas con anuncios y telecomedia.
La caja de rayos nos ataca en esta hora de falso descanso.
A mi, a ese pintor, al paleta y al mecánico.
La máquina tragaperras escupe monedas a cambio de almas.
Las cucarachas bailan sobre un pincho de tortilla
la muerte de Antonio Flores y la de su puta madre.
Una garrapata deja de chupar mi sangre envenenada
para escuchar las coplillas del entierro.
El pintor y el paleta y el mecánico alternan su vino y su bocadillo
con furtivas e idiotizadas miradas al televisor.
Mi televisión es el mundo y se lo digo a todos subido sobre la barra.
Aplausos.
Mi carajillo y mi limón y mi beso y mi tiempo se están agotando.
Salgo por la puerta y me miro las manos.
La mitad de mis dedos se han quedado pegados en la barra
pero, como no tengo tiempo, volveré a recogerlos mañana.
Digo adiós, salgo por la puerta,
la televisión alza su volumen para que nadie lo oiga y no puedan contestarme.
Si quiero relacionarme deberé salir el sábado,
inyectarme alcohol y gambas y criticar a mis vecinos.

6

Dos minutos de espera y se abre la puerta.
El sonido del aire puro al entrar
es el mismo que al abrir un bote de conserva.
La señora de la casa, sucio delantal, sucios dientes,
sucio pelo, sucia ella, sucia su existencia, me pregunta que deseo.
(Te deseo a ti, a tus hijos y a tu miseria. También al hombre que te golpea.)
Sólo quiero ver el contador de gas ya que no hay contador de sueños.
Camino deprisa hacia la meta.
El pasillo es una carrera de obstáculos:
un niño muere comido por el gato en uno de los rincones,
su marido se tira pedos para equilibrar la presión
de su guarida con la del exterior ahora que la puerta ha caído,
el ataúd con el abuelo se desmorona cuando lo rozo,
la señora de la casa arrastra un feto de cinco meses
que se agarra como puede al cordón umbilical,
sus lindas manos, aún sin formar, se resbalan por la grasa que lo cubre.
Perdón señora, le he pisado la cabeza.
No se preocupe esta noche encargo otro, mi gatito tiene mucha hambre,
y no quedan más abortos en mi nevera.
Las esquinas están redondeadas y los rodapiés toman aliento
antes de morir sepultados bajo el mar de cabezas de sardina.
El contador del gas es amarillo para ser visto en estas casas.
Tras pared de huesos y bolsas de basura pide auxilio.
4586
¿He gastado mucho?
Señora, creo que toda su vida.

7

Los pasillos están vacíos de silencio.
Las escaleras tejen sus últimos peldaños al infinito.
Cucarachas amarillas dan saltos mortales
sobre las junturas de las baldosas.
Las puertas sólo dejan pasar los gritos y los golpes
de los hombres a sus mujeres,
el sonido de los dientes rechinando por la rabia
y la lastimera muerte en soledad de todas las viejas.
Nunca frases de amor.
Las puertas son un filtro sucio y apestoso de dolor y miedo.
Los timbres electrizan mis dedos para no sonar.
Nadie oye mis gritos, nadie quiere saber nada de mi presencia.
De cincuenta puertas solo siete consienten mi cuerpo y mi mirada.
Buenos días. El gas. A mirar el contador.
Los hogares están húmedos como tumbas de pantano.
Espío sus rincones esperando encontrar algún muerto
que justifique el olor que los inunda,
y me doy cuenta que los muertos andan delante de mí,
mostrándome el camino a la cocina o a su propia muerte.
Donde no hay banderas hay láminas baratas de Romero,
rostros de payasos, cuadros mugrientos de Dalí.
Donde no hay cuadros hay banderas y jarrones blandos.
y animales de cristal que fornican con cuidado de no romperse,
Los libros se suicidan en el horno y bajo el televisor
hay velas y oraciones escritas en papel higiénico.
La Biblia y el Quijote se limpian mutuamente las telarañas
mientras el jodido niño de la casa garabatea con su semen
sobre las negras paredes pintadas de odio y desamor.
Los santos, las vírgenes y los hombres de los crucifijos
se masturban con rabia sobre las mesillas de noche
recordando que el sexo es un pecado a los que follan bajo su figura.
Y yo hago mi trabajo.
Y me castigo abriéndome la carne con un bolígrafo
pensando que tal vez otro verá en mi casa
lo que yo veo dentro de estas malditas casas.

8

Los verdaderos profetopoetas piden limosna por las calles
y han cambiado sus slogans por poemas crudos como mi carne:
“Es triste pedir pero más triste es pasar hambre.
El hambre no tiene ni nombre, ni reglas, ni dueño.”
Las aceras llevan marcada la fecha de caducidad.
Las prostitutas se etiquetan los pechos con códigos de barras
sólo descifrables por penes ópticos de tecnología punta.
Hombres con teléfonos de plástico grapados a la oreja,
mastican billetes para luego vomitarlos y observar su colorido;
cuanto más morado más cabrón y más famoso.
Los artistas modernos y caros venden sus cagarros pintados
de rojo, amarillo y rojo, con águila en la cima.
Los barrenderos limpian de Yonkis las calles
con escobas de acero y mangueras de ácido sulfúrico.
La alcaldesa besa el suelo tumoroso para dar ejemplo.
Las esquinas se doblan sobre sí mismas pidiendo perdón
por ocultar la estupefaciente y ácida verdad del bullicio de la calle.
La calles esclavizadas son adictas a todo tipo de modas
La gente corriente pasea con la cabeza derecha,
con helado en mano (sólo en verano) y ganas de gastar dinero,
pidiendo una vida fácil y una muerte segura,
mirando al vacío de los escaparates
donde no hay ojos que devuelvan la mirada.
Los vestidos ya no sirven para tapar nuestra desvergüenza.
Los niños pobres comen gusanos y son ricos en pobreza.

9

Este amigo y yo, estamos sentados en la acera.
Gente borracha de mediocridad sale
por la puerta del pub, frente a nosotros.
Se ríen del vagabundo que mataron esta mañana,
de sus calificaciones en el examen de tortura a los vecinos,
de su puta y estúpida jeta.
Este amigo y yo pretendemos no ser ellos.
Sentados en la acera, la puerta del pub enfrente,
sacamos una pistola.
Smith & Wesson, calibre setentaiocho.
Seis disparos, seis muertos.
Los más listos chupan la sangre rebosante de narcóticos.
Nadie corre ni llora.
Sólo miran como caen al suelo sus amigos en charcos de sangre.
Algunas niñas están tristes por que no irán en moto a casa.
Seis tiros, seis muertos más,
la tristeza se les acaba en forma de balazo.
Desde los balcones piden un poco de silencio;
ningún buen vecino puede soportar
las palabras de esa gente sin vomitar en la almohada.
Seis tiros, doce tiros más, seiscientos tiros más.
El silencio se hace en zona saturada.
Somos los héroes de noche, los vecinos nos dan las gracias.
Vuelta a casa, medallas en pecho, ninguna mujer a nuestro lado.